Поэт и публицист. Член союза писателей России. Родился в 1956 году в городе Пензе. В 1978 году окончил Ленинградское ВВМИУ им. В.И.Ленина. Служил на кораблях и в частях Краснознамённого Северного флота. Участник дальних морских походов. Капитан 2 ранга запаса.
Многочисленные публикации в периодической печати и во многих российских литературных журналах и альманахах.
Автор восьми поэтических сборников. Дипломант всероссийских литературных премий им. А.К. Толстого (2018 и 2020 гг.). Дипломант (2020 г.) и лауреат (2023 г.) литературной премии имени первого главного редактора Литературной газеты Антона Дельвига «За верность Слову и Отечеству» в номинации «Художественное слово»
Живёт в Санкт-Петербурге.
Содержание
«Времени в такт…»
стихотворения
***
Мы разучились звонить «просто так»
И говорить «ни о чём»,
Дышим и движемся времени в такт!
Где там подставить плечо
Другу, если он тонет в делах.
Или подруге – в личном.
Будто на разных живём берегах
И умудряемся даже в стихах
Ритм задавать столичный.
Вроде… асфальт под ногами дрожит?
Скорость выше трёхсот?
Нет, не асфальт, это время бежит!
Нас на себе несёт…
И зацепиться за ветку сосны
Всё не судьба пока,
Не засидеться в дебрях лесных
С другом у костерка…
Век наш стремителен! Скорость – наш знак!
Но телефон включён:
«Слушай… а я ведь звоню просто так.
Поговорим… ни о чём?
Поговорим о друзьях и кострах?
Вспомним, кто помнит нас…
Занят?
Ну, ладно.
Жизнь? Красота…
Да… хорошо… через час».
***
Оглянуться назад…
Просто мысль, просто взгляд.
И увидеть что «было-не-сплыло»…
За плечами стоят все друзья — дружный ряд,
Наше время над нами застыло.
Не встречались давно?
Да, такое «кино»…
Расстоянья, работа, проблемы…
Оправданье одно, все мы заняты, но!
Взгляд назад и, так просто, без темы
Мы сидим и галдим:
Кто в семье, кто один,
Тот собрался рвануть за границу,
Этот «тачку» купил, этот… рупь одолжил,
Чтоб хоть пиццей в обед подкрепиться…
Все мы разные, но!
Наша жизни не кино,
Не всегда «happy end», как в романе.
Что нам, братцы дано?
Взгляд вперёд!
Как вино
Наша дружба дороже с годами!
В «День друзей»
Не твердите мне о «Дне друзей»!
Лучше о себе. Звонком, по почте…
Ну, хотя бы три-четыре строчки –
Так оно надёжней и верней.
Так оно теплей и веселей.
Повода не надо… Позвоните!
Поделитесь вестью о «Зените»,
О семье… Да, мало ли вестей…
«Дни друзей» пусть будут! Будут чаще!
И слова простецкие: «Как сам?»
По знакомым добрым голосам
Узнаём друзей мы настоящих!
Объявление на станции метро
«Гостиный двор» в Санкт-Петербурге:
«Купим дорого ваш антиквариат
И предметы советского быта!»
Если вам уже за шестьдесят,
Ваша юность давно позабыта,
То продайте нам дорого то,
Что вам дорого было когда-то.
Может быть из ратина пальто?
Пусть потёртое будет, с заплатой.
Или с панцирной сеткой кровать,
Что видала по жизни такое!..
Ох! Умела бы всё рассказать…
Купим мебель, и даже обои!
Венский стул и в комоде бельё,
И портрет! В раме, будто в окладе!
(Это бабушка. Это её
Дед снимал на ноябрьском параде).
А от нас, с нашей лёгкой руки
Вы получите счастье! Купюры!
Купим ваши коньки-снегуркѝ,
И со стен на бумаге гравюры.
Купим всё за наличку! И вы
Обретёте, возможно, богатство!
Вашу память не купим, увы.
Ну, куда её деть? Не продастся.
Заглянул я в кладовку, а там –
Что из юности, что-то из детства…
Может быть, распродать этот хлам?
Ну, к чему мне такое наследство?..
Получу хоть каких-то деньжат –
Пару сотен, а может и «штуку»…
И решил! Не продам! Пусть лежат.
Буду время рассказывать внуку.
***
Если «прижало» и хочется плакать
Солнце ли, слякоть… на Мойку, 12
Просто приду, постою и отпустит…
Будто коснулся я пушкинской грусти,
Будто привёз Его сам с Чёрной речки
Вот в этот дом в тот трагический вечер.
Санки под арку заехали плавно,
В арке стояла Наталь Николавна…
Я ей сказал: «Все отнюдь не опасно,
Нет Вам нужды убиваться напрасно,
Выдюжит Пушкин, поправится, знаю…»
Он прошептал.: «Не печалься, родная,
Рана болит, но затянется скоро».
Вышли друзья, начались разговоры…
Я отошёл. К Мойке, к самой решётке…
Время в реке отражается чётко!
Вот постою и забуду о грусти,
Я ж говорил, что отпустит… отпустит.
Санкт-Петербург слышит времени зуммер…
Здесь понимаю, что Пушкин не умер!
Моему деду, Звереву Петру Дмитриевичу
Дед мой не был героем войны.
Он не поднимался в атаки
Не падал с гранатой под танк и…
И в этом его нет вины.
Он трижды просился на фронт!
Но! Кто будет делать снаряды?!
Он делал! Редели бригады,
Но жил и работал завод.
Дед делал для фронта снаряды,
Ругал свою чёртову «бронь»,
Просился в окопы, в огонь,
Как все. И не ради награды.
Но были награды! Они
Я помню, в комоде лежали –
Со Сталиным в профиль, медали
За труд в те тяжёлые дни.
А труд для Советской страны!
Медали Победы в ладонях
Моих. Я уверен сегодня –
Мой дед был героем войны!
***
Нетипичная женщина. Что ей цветы…
Не любит банальных пустых комплиментов,
Умна. И всегда – эталон красоты.
Она не одна. Иногда… И в моментах
Любви нетипичной, нездешней такой,
Такой неземной и такой… современной,
Она остаётся простой и святой.
Такая и есть! И одно несомненно,
Что все разговоры и зависть, и злость
На эту нездешность и нетипичность
Пусты и никчёмны! А что не сбылось…
То, всё же… сбылось. Да, вот так!
Нелогичность?
Возможно. Но женская логика нам,
Таким деловым и сверхрациональным,
Порой неподвластна… Как призрачный храм,
Построенный Женщиной в чаще хрустальной.
На пьедестале
Я стою один на пьедестале!
Все соперники значительно отстали.
Замер зал, и я смотрю вперёд:
Где болельщики мои, где мой народ?!
Не зажёгся яркий свет, да и… Бог с ним,
Я глаза закрыл – в ушах звучит наш гимн!
Под ногами цифра – единица!
Нам, спортсменам, есть к чему стремиться.
Гимн, однако, так и не сыграли…
Он в душе звучит. Но тихо в зале,
Свет дежурный, тускло так горит,
Не сияет ни один софит.
День был трудным, но себя не жалко!
Выпью-ка я чаю в раздевалке.
Скучно одному на пьедестале.
Сторож я ночной в спортивном зале.
Маляр и Художник
Один маляр задумал стать художником.
К искусству, он считал, препятствий нет.
Купил палитру и мольберт с треножником,
Блузон свободный с бантом и берет.
Холсты и кисти, краски, как положено,
Для будущих картин купил багет,
Ведь он всерьёз собрался стать художником…
Припас, на всякий случай, трафарет.
И приступил! Летела краска брызгами!
Летала кисть с палитры на мольберт
Он по холсту разбрызгивался мыслями.
Прикладывая, правда, трафарет…
И так и сяк, и в верх, и в низ, и наискось.
И на картине оставался след…
Но не коллаж, не графика, не живопись!
И ни пейзажа, ни портрета нет…
Есть всё что нужно! Всё, как у художника!
Есть краски, блуза с бантом и берет!
Он с кистью много лет «на ты»! Так что же вам?
Таланта нет? Ну, да… таланта нет.
Тона пастельные, пейзажи акварельные!
Быть должен за работы гонорар!
Но, на холстах одна тоска смертельная…
Так и не стал художником маляр.
***
Следовал заповедям. Но не всем…
Канонам не следовал никаким!
Чужую горбушку умру – не съем,
И не предам, не убью… Кем храним?
Кто ж его знает?.. Кто-то хранил…
Раз не сгорел, не утоп, не пропал.
В пост ел скоромное, женщин любил.
Врал – во спасение. Не воровал!
Жил – то размеренно, то спеша.
Грешен? Естественно. Что за вопрос?
Видимо, чистой осталась душа.
Если дожил до седых волос.
Впрочем, про душу – это потом.
Время настанет – там разберут.
Но, коль завалимся целым гуртом –
Вдруг не заметят, не «дёрнут» на суд.
Стало быть – жить и не думать что там…
Лишь бы по чести, судьбу не кляня.
В тягость не быть ни семье, ни друзьям.
Может тогда Он увидит меня.