Поэтесса, писательница. Родилась и живёт в Макеевке. Закончила Глуховский Государственный педагогический институт — по образованию преподаватель дошкольной педагогики и психологии. Работает ведущим специалистом в отделе реализации социальных проектов в Министерстве информации ДНР. Автор рассказов о погибших и раненых детях Донецкой области (проект «Ангелы», «Пёрышко Ангела»). Одно из направлений «Белые журавли», где ведётся активная работа по увековечению памяти ополченцев, защитников Донецкой Народной Республики.
Автор 10 сборников стихов и прозы. Книги «В зоне видимости блокпоста» и «В осколках отражается война» издательства «Картуш» — г. Орёл — презентовала в Москве на Красной площади на Фестивале «Красная площадь – 2019» и в Рязани на Фестивале книги «Читающий мир».
Член Союза писателей России, Союза писателей ДНР и МСП «Новый современник». Лауреат литературных премий: им. «Михаила Матусовского», им. «Людмилы Татьяничевой», им. «Молодая гвардия», им. «Владимира Даля».
Содержание
«Сумашедшая муха»
Стихотворения
Мама мыла раму
Луна – словно старое блюдце,
Звезда – словно выжженный край,
А мне бы ещё не свихнуться,
Увидев жестокий раздрай.
По девственно чистым полянам
Пройдёт оглушительный гул,
И что ещё надо мирянам,
Кого ещё вой не спугнул?
Пугают. Но толку ни грамма,
Ответ за ответом летит,
И мама с не вымытой рамой
Из Азбуки в небо глядит.
Нет школ, коридоров, линеек,
Нет парт и учительской нет,
Над Азбукой гул всё мощнее,
И в траур учитель одет.
Рядовой
Отдай врагу последнюю рубаху,
Шмат хлеба, не жалея, раздели,
И под тебя настроенную плаху,
Отдай ему, но не отдай земли.
Твоя земля полна и слёз, и боли,
Но нет в душе обиды на врага,
Она всегда от царства до юдоли
Добра, как мать, и как отец – строга.
И если вдруг войны взметнётся знамя,
Тропа войны на битву позовёт,
Встань на колено перед образами,
Благословен, кто на войну идёт.
На шее медальон и старый крестик,
В кармане колосок земли родной,
Ты не один – ты с Родиною вместе,
Земли донецкой главный рядовой.
Приговорён
У безумия выбор вольный —
под гребёнку идёт покос,
Хоть горячему сердцу больно,
но уже заострился нос…
У безумства своя планида —
Не Коперник её открыл.
Вот и справлена панихида,
За плечами – следы от крыл…
Сброшен плащ у пустой кровати,
Рядом с телом лежит душа…
А у двери стоит Создатель
В ожидании, чуть дыша…
Не мешает. Безумству – воля,
Корчит тело, но дух силён.
У судьбинушки много боли,
Если к жизни приговорён.
Сумасшедшая муха
Он убрал последнюю гильзу,
Затянул разгрузку потуже,
Смотрит, а вверху, над карнизом,
Муха сумасшедшая кружит.
Он отставил в сторону чашку —
Чай остывший будет попозже,
Тишину бы слушать почаще,
И пореже можно немножко.
Ручку двери молча потрогал,
Пальцем прикоснулся к подкове,
Впереди маячит дорога,
И трава с солдатскою кровью.
Загадал на счастье про муху,
Пусть дождётся, если захочет,
На старуху будет проруха,
Если смерть сейчас напророчит.
Дверь прикрыл и вышел в дорогу,
слушая прилёты в пол-уха,
и зачем-то сумку потрогав,
увидал знакомую муху.
Журавли
Вот дом у дороги
стоит нежилой,
Кустарник здесь сохнет,
весной не рождённый,
Желая удачи
остаться живой,
Я в небо уставилась
нощно и дённо.
Молитва ли, просьба,
здесь разве поймёшь?
То стоном, то воплем
весь свет оглашая,
прошу небеса:
погибать не за грош
не хочется — жизнь ведь
совсем небольшая.
Но вдоль по обочинам
только кресты,
ковыльи проплешины
мхом обрастают,
и сколько ни глянь –
неба хмурого стынь,
и в вечность летят
журавлиные стаи.
Похороните маму
Воды из крана не набрать,
не приготовить винегрет,
не спать в кровати, не вязать,
ребёнка на руки не взять —
его здесь нет.
Не выглянуть в своё окно,
И не полить герань,
И почему-то всё равно,
ведь свыше всё предрешено,
А ты — горлань!
Горлань о смерти и войне,
о том, что нет крестов,
что плохо всем, не только мне,
а истина лежит на дне,
миллион лет или сто.
Убиты все, разбито всё,
Нет хлеба и гробов,
а враг снаряды всё несёт,
и только истина спасёт —
у смерти нет рабов.
А у порога, под ковром,
преставленная мать.
погост ведь не аэродром,
сосед стоит с пустым ведром,
и как его прогнать?
Убили маму наповал,
в окне поймав мишень,
но разве тот ублюдок знал,
что мать убил? Он нас пугал,
ведь разбираться лень.
И надо выйти из окна,
за дверью сущий ад,
А ночью тропка не видна,
мне истину бы всю до дна,
но я одна, и дочь одна,
и с нами только «град».
С собой в дорогу — только дочь —
иконку где же взять?
И по руинам, в поле прочь,
записку бросив словно в ночь:
«Похороните мать».
Стозвоны
Сквозь черные занавески
в окно заглянула птица,
сказала, что очень мудро
увидеть с утра меня.
И вдруг прочирикав, дескать,
и что тебе может сниться
сегодня, тревожным утром,
ты слышишь, опять бомбят?
— Здороваться не пыталась? —
сказала я птице наглой,
и отвернулась, вроде,
дай выспаться без тебя.
а птица расхохоталась,
ответила быстро: ладно,
иди под крыло — укрою
пока за окном бомбят.
Вдруг стало до боли тихо,
и птичье перо упало…
и только в ушах стозвоном,
весёлая льётся трель.
Окно превратилось в выход,
а выхода вдруг не стало.
И птица сказала сонно:
давай улетим в апрель.
Посреди холодного апреля
О войне не спрашивай меня
Посреди холодного апреля
Помнишь город в праздничных огнях?
Помнишь, как глаза мои горели?
В адском продвижении огня,
Посреди холодного апреля,
Сединой виски посеребря,
Надо мной снаряды звонко пели.
И снаряд, направленный в меня,
Замер вдруг. И оборвал картину.
Он меня ведь не оборонял,
Словно ждал, что в страхе руки вскину.
Не дождался. Рядом лёг, подлец,
Посреди холодного апреля,
И стояли я и мой Донецк,
Принимая жёсткие обстрелы.
Чернобривцы
Я хотела бы проснуться в постели,
потянуться у окна, выпить чаю,
чтобы в вазе чернобривцы пестрели,
нет, я кофе бы хотела вначале.
А потом бы на балконе курила —
не шумите, что курить не умею,
в телефон о чем-то бы говорила,
ну конечно о несносном апреле.
Я хотела бы уехать подальше,
То ли к морю, то ли просто уехать
на гитаре бы играла без фальши,
пусть фальшиво, но друзьям на потеху.
Только нет меня в изменчивой сфере,
На земле остались только молитвы
Да букетик чернобривцев у двери,
Чудом выживший в пожизненной битве.
Новые апрели
От весны до войны ни минуты,
От войны до весны целый шаг,
Только иволги каждое утро
В камышах, словно мыши шуршат.
От апреля до новых апрелей
Снайперят, снайперят, снайперят,
А ведь раньше не пули свистели,
Раньше было побольше ребят.
Говорят, не весна виновата,
И не ей отвечать за войну,
Но в апрели уходят ребята,
Чтобы нам обеспечить весну.