Перейти к содержимому

ОЛЕГ БУНТАРЕВ

Член Российского Союза Писателей, Международного Союза писателей «Новый Современник».

Родился 28 марта 1967г. г. Лида Гродненской области в семье военнослужащего. После службы в армии работал в ОВД г. Новосибирска. С 1999 г. живёт в Волгоградской области. Регулярно публикуется в местных газетах и журналах. Своими произведениями старается пробудить в людях добрые и светлые чувства, которые в 21 веке по его мнению стали редкостью.

Победитель 4-го Международного Грушинского Интернет-конкурса 2014 года в номинации «МАЛАЯ ПРОЗА»

Живёт г. Камышин.

Рассказ

«Санитарка»

Часть первая

Анонс этой истории, которая ещё не была написана, но вот-вот должна была появиться, я рассказал в интервью для журнала «Арт-габарит». Честно говоря, тогда это был только костяк, только основа этого рассказа. Несколько разговоров со старушкой, вид котёнка у её ног. Вроде бы обыденная картина. Из разрозненных воспоминаний, из личных наблюдений получилось то, что я и представляю вашему вниманию.

Мне всего лишь 13. Но я не могу сидеть дома, когда под Сталинградом идут бои, когда постоянно бомбят нашу нефтебазу и зарево пожарищ видно на много километров. Я не могу сидеть дома. Я должна что-то делать, как-то бороться, чем-то помочь. Вот ещё один госпиталь появился в Камышине. Пойду ухаживать за ранеными. Возьмут, не откажут. Я ведь сильная, не по годам рослая. Нас с сестрой всегда считали одноклассницами, хотя она старше меня на пять лет.

Хмурый серьёзный врач, начальник госпиталя, сидит за столом и что-то пишет. Вид суровый, напряжённый. Только подойдя к столу, я поняла, что он заполняет похоронки. Ещё на подходе к госпиталю я заметила несколько десятков тел, завёрнутых в простыни. «Это, наверное, на них», — мелькает у меня в голове. Сейчас он оформит все бумаги, и умерших увезут на братские могилы. Не на отдельные, где каждый может поговорить со своим родственником, а на братские, где на всех – одна общая плита со списком фамилий. Жутко от этого становится.

Вот я стою напротив него. Он заполняет формуляры, бланки, похоронки. Лицо серьёзное, хмурое. А я стою и молчу, жду, когда он обратит на меня внимание. В это время он отрывает взгляд от бумаг и пристально смотрит на меня:

— Тебе чего?

— Дяденька военврач! Можно я здесь у вас буду? Хоть санитаркой, хоть нянечкой.

— А сколько тебе лет? – хмуро спрашивает он.

— Шестнадцать, — ни на секунду не задумываясь, отвечаю я.

— Сейчас придёт старшая медсестра и скажет, что тебе делать, — и он снова уткнулся в бумаги, как будто меня и не существовало рядом.

Дверь за моей спиной скрипнула, и, обернувшись, я увидела на пороге молодую красивую женщину в белом халате. «Наверное, это она и есть», — подумала я. Она подошла к начальнику госпиталя, и он протянул ей бумаги, которые только что заполнял.

— А, да, — вспомнив про меня и взглянув в мою сторону, он сказал, — вот новая нянечка, прими, оформи и расскажи, что делать.

Не месяц и не два прошло с тех пор, как я появилась в этом госпитале. Я всегда краснела и убегала, когда красноармейцы пытались говорить мне комплименты. Меня очень смущало, что они относились ко мне как к взрослой и иногда отвешивали такие шуточки… Но я старалась не обращать на них внимания, хотя не всегда это получалось. Если они хотели поговорить и у меня было время, я всегда выслушивала все, что они хотели сказать. Те, которые уже поправлялись и возвращались на фронт, оставляли мне адреса и номера полевой почты, с огромной просьбой, чтобы я им обязательно написала.

Однажды нам в госпиталь привезли сильно искалеченного лётчика. Его сбили под Сталинградом. Если бы я знала тогда, что такое мумия, я бы его так и описала. Он был абсолютно весь перебинтован, и единственное, что можно было увидеть из-под бинтов, — это его ярко-голубые глаза, кончик розового носа и пересохшие опухшие губы. Какие грустные были его глаза! Но, взглянув в них, я видела его целиком – красивым, молодым, здоровым парнем. Каждую свободную минуту меня тянуло к нему. Я подходила, садилась на краешек его кровати, гладила по забинтованным рукам и разговаривала, хотя он не отвечал. Скоро это уже не было моей тайной. Все заметили мою благосклонность к раненому лётчику и старались отойти, чтобы не мешать, когда я с ним разговаривала.

Как-то, придя на дежурство, я почувствовала… даже не почувствовала, а резануло что-то внутри. Все как-то странно на меня смотрели. Койка лётчика была пуста…

— Товарищ военврач! Во сколько, когда его похоронили? Почему мне ничего не сказали?

— Дочка, он скончался сегодня под утро. Его похоронили вместе со всеми.

Я выбежала из ординаторской. Потом по крутой лестнице на улицу. И забившись в самый дальний угол за деревьями, где меня никто не видел, зарыдала от жуткой потери этих ясных голубых глаз, смотрящих на меня с перебинтованного лица.

Закончилась война. Прошли годы. Девушка выросла, где только она не работала, куда только не бросала ее жизнь. А на братских могилах, как только начиналась весна, рядом с плитой, на которой было высечено имя лётчика, всегда появлялись свежие цветы.

Идут годы. Уже нет страны, за которую сражался тот лётчик. И от тех братских могил остался только монумент, застроенный со всех сторон домами.

— Домами на костях, — с болью сказала мне бабушка. Бабушка, та бабушка, которая во время войны была военной медсестричкой, работающей в камышинском госпитале. Она не видела того человека, которого любила всю жизнь. Все, что ей запомнилось, — это ярко-голубые глаза, которые заворожили ее. До этой встречи она никогда не верила в Бога, но после смерти лётчика ей так захотелось, чтобы он оказался в раю. Сначала пришло желание, а потом и вера. Она ставила свечки, она молилась. Когда становилось совсем трудно, когда мизерной пенсии не хватало даже на еду, она по выходным приходила к Никольскому собору, где такие же верующие, как она, помогали ей, чем могли… На собранные деньги она покупала себе что-нибудь поесть, подкармливала бездомных котов. А если получалось, приносила цветы на братские могилы…

Часть вторая

— Ой-ой! Чмок-чмок! Куда вы меня забираете? Мама, мама! Мяур! Мяур!..

Ой, что это? Пчхи. Пчхи. Пыль какая-то едкая и запахи незнакомые. А где же мама? Мяур! Мяур!.. Мама, где же ты? Я ещё не наелся. Мои глазки не привыкли видеть, но вдруг что-то тёмное, огромное заслонило свет. Я как будто стал невесомым. Меня подбросило вверх. Потом кувыркнуло и прижало к чему-то тёплому. Да, когда меня кувыркнуло, я от страха закрыл глаза. А когда открыл их рядом с этим чем-то тёплым… Ой, какие они огромные! И какие ярко-синие, как небо! У мамы глаза зелёные были и не такие большие…

— Что, глупыш? Выбросили?

Глупыш – это я? Мне даже захотелось ударить того, кто это сказал. Но почувствовал, как меня нежно чешут за ушком, и это желание отпало. Голод не проходил, и поэтому я жалобно сказал «мя», как будто меня кто-то стиснул.

— Что же мне с тобой делать? – сказал голос со вздохом. Голос был хоть и немного скрипучий, но ласковый.

— Мурр, — отозвался я.

— Ах, маленький мяурка! Ну что мне с тобой делать? Оставить здесь? Погибнешь. Ну, пойдём, куда деваться.

Старушка прижала котёнка к груди и пошла к ближайшему магазину.

— Мне бы маленькую баночку сметаны «Любимый город», ту, что за 16 рублей.

— За 16? – продавщица удивилась.

— За сколько есть, — ответила старушка.

Продавщица недовольно подала сметану. Старушка рассчиталась и, выйдя на улицу, попыталась накормить котёнка. Он совсем не умел есть. Бабулька не растерялась. Намазывая палец в сметане, она совала его ему в рот. И котёнок начинал слизывать сметану.

— Ешь, дурашка, ешь, — хрипло ворковала старушка.

— Что это вы здесь устроили? Подкармливаете котов, – заверещала продавщица, вышедшая из дверей магазина. – Только этой заразы нам не хватало, — продолжала она.

— Все-все, ухожу, не ругайтесь.

Одной рукой прижимая к себе котёнка, а в другой руке держа баночку со сметаной, старушка тяжёлым шагом удалилась прочь.

Старый обветшалый дом. Покосившаяся изгородь. Зато ухоженный палисадник с ярко-алыми цветами и несколько яблонь.

— Куда это меня принесли? Я ещё не наелся. А тут ещё пятеро сбежались, здоровые такие. Мне от них явно ничего не достанется. Ещё и наподдать могут.

Цепляюсь в платок доброй женщины так, чтобы не оторваться. Страшно мне! А она ласково сажает меня на порожек и ставит передо мной огромную банку со сметаной. Это для меня огромная, а для тех, кто стоит поодаль и зыркает на меня, она показалась маленькой. Но бабуся никого не подпускает. Если осилю, все достанется мне.

Прошло несколько месяцев. Я уже самостоятельно ловлю крыс, мышей. Иногда приношу их бабусе на подушку, чтобы отчитаться о работе. Не зря кормлюсь. Не то, что эти обленившиеся старожилы. И по утрам на работу с ней хожу к Никольскому собору. Она там сидит, нам на еду зарабатывает. И я рядышком. И ей не скучно, и на двоих, может быть, больше дадут. Так вместе и работаем…

Сначала прохладно стало по вечерам. А сейчас уже и днём лужи покрыты коркой льда. Бабуся приболела. Ее ясные до этого глаза стали мутными. Двигается с трудом. И мы уже начинаем голодать. Избаловались, мышей не едим. Нам бы что-нибудь вкусненькое…

— Ох, детишки вы мои. Сейчас, сейчас, только встану. Здесь до Никольского рукой подать. Обязательно что-нибудь вам принесу.

Я как всегда рядом буду, чтобы защитить. Вроде бы и близко. Я бы раз – и уже там, а так долго идём. Она садится у ворот собора. Кладёт перед собой картонку, а я прижимаюсь к ее ногам, чтобы согреть. Старые войлочные сапоги уже давно изношены и дырявы, а на улице так холодно.

— Бабусь! Бабуся! Ну что молчишь? – заглядываю в ее глаза. Они синие, как небо, мутнеют и сереют. – Бабусь, а как же мы? А как же я?

Но она молчит. Взгляд ее устремлён в небо цвета ее глаз. Наверное, их глаза встретились. Вот только больше никто не будет приносить живые цветы к плите с именем лётчика…

Цветы приносят. Общие для всех. Дома на костях стоят. И новые строить собираются. Бездомных котов и кошек прибавилось. Кому они нужны после смерти их хозяйки. А на ее могилу под номером никто не придёт. К девочке, женщине, старушке. Кто ее будет помнить, кроме кучки бездомных котов, которых она кормила. Она в своей жизни любила всего одного человека с ярко-голубыми глазами. И поддерживала немых страдальцев, ходящих на четырёх лапах и скрашивающих ее жизнь.

Номер, неухоженная могила. А на ней сверху лежит большой пушистый кот. У него даже имени не было. Он нашёл её. Посетители кладбища знаю его, подкармливают. Голод не тётка, и он ест, не покидая своего поста на могиле девочки-санитарки. Может быть, когда и его не станет, он окажется в семье голубоглазого лётчика и молоденькой санитарки. Преданный им обоим кот.