Поэт, автор–исполнитель, сценарист, режиссёр. Родился в 1972 году в Азербайджане. Выпускник филологического факультета Бакинского государственного университета и высших курсов режиссёров театра, кино и телевидения в Москве.
Стоял у истоков создания легендарной команды КВН «Парни из Баку» в составе которой стал дважды чемпионом этой замечательной игры, обладателем кубка чемпионов и звания «Чемпион ХХ века».
Руководитель Клуба авторской песни Азербайджана, организатор Бакинского международного фестиваля авторской песни и поэзии. Член жюри Международного Грушинского Интернет-конкурса. Главный режиссёр Азербайджанского Государственного Академического Музыкального Театра.
Живёт в Баку.
Содержание
«В расцвете пятого десятка»
Стихотворения
***
В жарком летнем пекле
Пьяный ветерок
Налетев, напел мне
Пять десятков строк.
Это вдохновенье
Средь побед и бед-
Песню в день рожденья
Подарю себе.
Все что было – сплыло,
Что не есть — моё.
Ты меня любила,
Это не вранье.
Я как прежде верю-
А без веры — как.
Что нас ждёт за дверью
Не узнать пока.
Что должно случиться.
Сбудется в свой срок
И ещё приснится
Пара вечных строк.
Не хожу к гадалкам,
Не ищу ответ
Будет в жизни сладко
Будет или нет.
Жизнь под ребра била,
Целовала в губы,
Допьяна поила,
И ругалась грубо.
Мой Всесильный Боже
Я не стал мудрей,
Но не дай мне больше
Хоронить друзей.
Не люблю примеров
Если б, да кабы.
Был миллионером,
Нищим тоже был.
Не бежал за златом
Не копил его
И назвал Булатом
Сына своего.
Если есть сомненья
Нужно их унять
Просто День Рожденья
Завтра у меня.
Пол столетья это-
Не рубеж друзья,
Ведь ещё не спета
Песенка моя.
***
А я с рожденья совершеннолетний
И совершенно зимним стать уж не смогу
Ведь я родился днём погожим летним
В Баку, у моря, на каспийском берегу.
И это знак судьбы, предназначенье это,
Я верю в лето и о нем молюсь,
Грущу о лете, воспеваю лето.
И этого нисколько не стыжусь.
Весной и осенью я думаю о лете,
А зим суровых я панически боюсь.
И занося к себе в блокнотик строки эти,
Я в лето жаркое, в мечтах переношусь.
Мечтаю в море, окунувшись на рассвете
Искрясь от счастья, раствориться в синеве
Чтоб налетевший с моря тёплый ветер
Друзей далёких передал бы мне привет.
А я давно уж совершенно лётный
Небритый полуночный пассажир
Все время чем-то удручённо-беззаботный
Не рвущийся не в князи, не в пажи.
Да, я с рожденья совершеннолетний
Но вот не совершенен как на зло.
Ведь я родился днём погожим летним
И в этом мне наверно повезло.
***
Вот и небо засинело по-весеннему,
Мысли путаются строчками Есенина,
Я какой-то не по-зимнему рассеянный.
И все кажется, что завтра воскресение.
И откуда же берётся вдохновение-
Из уроков выпивания и пения,
Из бессмысленных полночных откровений,
Постоянно душу гложущих сомнений.
Из взросления перешедшего в старенье,
Учащённого весной сердцебиенья,
И фатального порою невезенья,
И хронически дурного настроения.
Но все хочется мне жить до одуренья
По Высоцки жить — с самосожженьем
Не приемля не забвения не тления-
Свято веруя, что завтра Воскресение.
***
Вот она, причина для веселья
Завтра наконец то воскресенье.
Значит день пройдёт в кругу семьи
Можно будет спеть, что не допели
С сыном наобщаться на неделю.
И с женою утонуть в безделье
И проблемы подзабыть свои.
Господи спаси от графоманства,
Дай мне сохранить своё пространство,
Страху душу не позволь сковать.
Дай хотя бы в песнях быть крылатым
Не брести по жизни виновато.
И не прибедняться воровато
И ещё чуть-чуть повоевать.
В воздухе запахло жарким летом
Позабылись грустные сюжеты
Не забылись. Просто отлегло.
Значит снова будут Хлеб и Песни
Ну а что бы было интересней.
Нужно умирать ,чтобы воскреснуть
Воскресать по воскресеньям. Всем на зло!!!
***
Как быстро выросли дома
Прощай Баку одноэтажный.
Мой деревянный, мой бумажный…
И древних улиц кутерьма.
Пусть иногда я узнаю
Баку сквозь толщу стен бетонных
Но во дворах твоих бездонных
Живёт прощальный не уют.
Безумный двадцать первый век
Ворвался в город мой притихший
Но тише мыши — кот на крыше
А рядом злобный человек.
Своей безжалостной рукой
Стирает лица и названия
И древних улиц очертания
Все чем так дорог город мой.
Мы жили в маленьком раю
Провинциального Парижа
И солнца луч – бесстыже-рыжий
Наш мирный согревал уют
Но быстро выросли дома
Прощай Баку одноэтажный.
Мой деревянный, мой бумажный….
И древних улиц кутерьма
Мечта
Давай-ка Булатик придумаем песню
В ней будут большие красивые птицы,
В ней будут бесстрашные добрые люди,
Высокие горы и синее небо.
Давай-ка Булатик придумаем песню
О море бескрайнем и море безбрежном.
О том, как поют паруса о разлуке,
О том, как надежда спасает от смерти.
Давай-ка придумаем песню сыночек,
Чтоб в ней не звучали фальшивые ноты,
Чтобы она полетела как птица
Туда куда мы долететь не сумеем
Туда, где Любовь правит бал, а не деньги,
Где ты будешь счастлив, беспечен и весел.
Давай-ка придумаем песню сыночек-
И назовём эту песню — Мечтою.
Мосты (диптих)
Я стоял без тебя на Медовом Мосту
Близ могилы философа Канта,
На чугунной ограде моста, на посту
В свете солнца искрясь, как бриллианты
Сотни разных замочков, замков и замищ
Украшали ограду резную-
С имена влюблённых — таких же, как мы,
Тех, кто верит в Любовь Неземную.
В Кёнигсберге неспешны года и вода,
И изысканно вежливы Музы.
Но приходят влюблённые только сюда
Создавая свои союзы.
Чтоб Любовь их земная не знала конца,
Не разбилась о Камни жестоко-
Прикрепляют к ограде свои Сердца
И Ключи доверяют потоку.
И уносит их дар дождевая вода
В неспокойную вечную Балтику-
И теперь их Любви не коснётся беда
Верят славные эти романтики.
Ну а я подарю эту песню тебе,
Потому что люблю тебя очень.
Мы приедем однажды с тобой в Кёнигсберг
Прикрепить на ограду замочек.
Калининград – Москва 17-20 марта 2012 года
***
Я бродил без тебя в европейской столице.
(Так уж вышло, что я путешествую часто один.)
Я хотел бы тебе этой ночью присниться
Сам себе режиссёр, сам себе господин.
Мой венгерский вояж, не короткий, не длинный.
Неожиданный и бестолковый чуть-чуть.
Этих замков старинных из камня и глины
Я тебе, почему-то, дарить не хочу.
Просто эти дворцы, колоннады и парки
Не поместятся в наш недостроенный дом.
Я на рынке блошином куплю кофеварку
Будем пить перемолотый кофе вдвоём.
Вот и странный итог, и не стало как будто
Детской веры твоей и моей в чудеса
Я стоял на мосту между Пештом и Буддой
И в великую реку монетки бросал.
По Дунаю суда проплывали неспешно
На вершине горы старый замок притих.
Я стоял на мосту между Буддой и Пештом,
И писал тебе грустные эти стихи.
Ты без них проживёшь, я в том не сомневаюсь,
Не уверен, что сможешь прожить без меня.
Через несколько дней я к тебе возвращаюсь
Чтобы снова уехать куда-то на днях.
Будапешт 7-8 апреля 2012 года.
Оптимистическая Бакиночка
Старый выцветший бульвар.
Чайки плещутся в мазуте.
Каспий стар и город стар,
И живёт как на батуте.
То его бросает вверх,
То мячом швыряет в бездну-
Так почил ХХ век ,
Чумовой и затрапезный.
Двадцать первый век иной-
Бессердечный и безбожный.
С узколобой головой,
Пропитой и сытой рожей.
Приоделся наш бульвар
И дома прикид сменили
Но не верю я словам
Что Баку давно убили.
Нет, не верю я молве
Что Баку хлебнувший горя,
Растворился в синеве.
Он остался жить у моря.
Песни вечные поёт
На безлюдном мокром пляже
Он своё ещё возьмёт
И что жив ещё, докажет
Булату Окуджаве
Где-то в Европе видимо
Дышащей стариной,
Сделано это видео
В год девяносто шестой.
Там затаив дыхание
Как в глубине веков,
Зал застыл в ожидании
Музыки и стихов.
Ну, кто объяснит мне это
Зачем это нужно им-
Встреча с русским поэтом
Усталым и немолодым.
Но вот он выходи к свету
И началось волшебство,
И заполняет планету
голос негромкий его.
И нет ни границ, ни воин
Ни ненависти, ни обид
Лишь он как бумажный воин
На страже Надежды стоит.
Он поёт о любви и печали,
О бескрайней дороге земной
Сын подыгрывает на рояле
Шести струнке его простой.
Он поёт и читает что-то
Подуставшее Божество….
И всего только год до полёта
В бесконечную Вечность Его.
Старушка Европа
Старушка Европа и в правду старушка,
Плывёт в облаках, как в пуховых подушках
И низкое небо над нею склоняется,
Старушка Европа дождём умывается.
Старушка Европа и в правду старушка,
Старинные домики, словно игрушки
Тенистые парки, мощёные улицы
Старушка Европа собою любуется.
Старушка Европа и в правду старушка,
Румяная, сдобная, словно ватрушка.
Девчонка в цветастом коротеньком платьице
Старушке Европе стремится понравиться.
Старушка Европа и в правду старушка,
И экскурсоводша в наивных веснушках
Смущаясь, расскажет тебе по секрету-
Здесь жили евреи, затем было гетто.
Старушка Европа крахмальные наволочки,
Но бродят по улицам бравые мальчики.
В них время не стёрло, покладистым ластиком-
Кроваво зловещие контуры свастики.
Старушка Европа и в правду старушка,
Грохочут по праздникам медные пушки.
Повсюду дотошные бродят туристы,
И редкие митинги антифашистов.
Старушка Европа и в правду старушка,
А мне закатить бы с друзьями пирушку.
Напиться, напеться и вдоволь наплакаться,
К старушке Европе прийти и покаяться.
Посвящение моему поколению
памяти Анара Мамедханова
Это было три жизни тому назад,
В незапамятном школьно-студенчестве.
Мы учились дружить, и с надеждой в глазах,
Шли на встречу распахнутой вечности.
От предчувствия счастья качало слегка,
Все дороги казались открытыми.
Были молоды, мы и не были пока-
Не побитыми и не убитыми.
Это было за долго до первых потерь,
И до первых разочарований.
Мы стремились сюда. Мы вошли в эту дверь
В предвкушенье побед и признаний.
Только гасли всё чаще огни маяков,
А дороги вели в бездорожье.
Да и мы постепенно из Вольных Стрелков
Превращались в случайных прохожих.
Это было сто женщин тому назад-
Мы в себя и в удачу поверили.
Было все: благородство, кураж и азарт,
Вольнодумие и вдохновение.
Но стояние вечное в очередях,
И житейские псевдозаботы,
Превращало в унылых, бескрылых трудяг
Уленшпигелей и Донкихотов.
Мой бумажный кораблик скользит по воде.
Третий тост за ушедшего друга.
А сто тысяч не сбывшихся наших надежд
Нас ведут за собою по кругу.
Да все так и не так. Но мы ждём перемен,
Верим — к нам возвратится везение.
Ах, как хочется песню другую совсем,
Посвятить своему поколению.
Монолог Остапа Бендера
или заявка на сценарий художественного фильма
А управдом — пардон,
Из меня так и не получился….
Отработал один сезон,
А потом чуть от скуки не спился.
Был в Баку дегустатором вин,
Пел в Тбилиси под скрипку романсы,
Был начальником схода лавин,
И недолго министром финансов.
А потом шил в Одессе штаны,
И к штанам накладные карманы.
Ну а в годы Великой войны
Был разведчиком и партизаном.
Всю войну воевал
И в запас вышел в званье майора,
Ну а после войны года два
У киношников был каскадёром.
А потом — что потом:
Был старателем, бардом, таксистом.
А в году, не припомню каком
Стал в Ташкенте Народным артистом.
И носило, носило меня
по просторам страны необъятной-
То на резвых конях,
То в салоне авто аккуратном.
Не болел, не старел,
Не богат больше ни был, не беден
В общем, жил как хотел,
Не менял лишь фамилии — Бендер.
Восемь раз овдовел,
Был грузином, евреем и греком
И в вагоне СВ,
Докатился до нового века.
В новом веке поверь,
Правят балом дельцы-толстосумы,
Воробьянинов Киса теперь
Депутат Государственной Думы.
Всюду фальшь и обман,
И куда не посмотришь — Корейки
Набивают карман,
Продавая Страну за копейки.
Делят сытный пирог
А вокруг все свои. Шито-крыто.
Да я жулик, игрок,
Но сегодня в почёте бандиты.
И решил я тогда
Не пора ли податься к мулатам
Денег нет- не беда,
Стану в Рио я старым пиратом.
Пересёк океан,
Снял в отеле недорого номер…
Но попавши в капкан
Через месяц без Родины помер.
Песня про меня
Когда меня поставят к стенке,
И зачитают приговор.
Конвойный после пересменки,
Послушно довернёт затвор.
Туда мне, видно, и дорога,
И в крикуны, и в блатари
За то, что воровал немного,
За то, что много говорил.
За то, что верил в то, что Свято,
А то, что лживо — презирал,
За то, что был в душе солдатом,
И за идею умирал.
Любил я выпить, не постился
И впрок деньжонок не копил.
А Родиною не гордился,
Но тайно искренне любил.
Когда меня поставят к стенке,
Дадут пред смертью покурить
Как Пугачёва, или Стеньку-
Казнить. Немедленно казнить.
Ну, понабрал глагольной рифмы
А значит надо поменять-
Ведь эти мысли, эти ритмы-
Не про меня, не про меня.
Я не опасен им как Галич,
Не знаменит как Гумилёв,
И разбивает власть паралич,
Не от моих крылатых слов.
А значит — нечего бояться
Товарищей из КГБ.
Я не родился, чтобы драться,
Мой дух окрепнул не в борьбе.
Повесят мой портрет на стенку,
И книжку отдадут в тираж,
И я начну писать нетленку,
Поймав удачу и кураж.
Но лучше пусть поставят к стенке-
За то, что я сумел понять
Что невозможно жить в застенках,
И эта песня про меня.